Ort

Ein blechernes Geräusch. Ort. Ort. Ort. Ort. Ort. Ort. Ort. Ort. Ich verstand: Ort. Aber das war ungewöhnlich. Für diese Raumsonde. Die ja ortlos war. Und sich in diesem Programm auch nicht orten ließ. Sie schwebte im Raum. Und in ihr gab es Turbinen. Die Turbinen saugten den Raum an. Und aus. Der die Sonde umgab. Sodass es nach diesem Vorgang um die Sonde ganz raumlos war. Es wurde weiß. Und weißer als weiß. Es gab keine Wölbungen mehr. Keine Linien. Keine Punkte. Es war ein aufgehobener Zustand. Und die Sonde fragte jetzt. Sie fragte zum allerersten Mal. Was sie umgab. Hielt. Und was sich fernhielt. Und sie fragte auch nach den Wörtern, die die Leere markierten – jetzt, wo alles weiß war. Weißer als weiß. Diese Wörter waren noch zu viel für das Weiß. Zu viel, um die Leere um sie (die Sonde) zu beschreiben. Denn dieses Nicht oder Nichts war ja etwas. Es war ein Wort. Ein Ort. Immer. Und jetzt wieder. Und dieser Zustand währte, bis das Denken ortlos wurde.