Treibendes Feld

Ich dachte, es sei so. Einfach. Ich habe das Sprießen, Wachsen, Blühen und die Früchte (später im Jahr) nie hinterfragt. Es schien mir ein klarer, natürlicher Ablauf. Den ich so hinnahm. Ganz selbstverständlich. In seiner Wiederkehr. Jahr für Jahr. Und der mir ganz leicht erschien. Jetzt jedoch höre ich, dass der Boden, das Feld alles mühevoll nach oben schiebt. Und dass sich dort unten Kämpfe abspielen. Die dauern. Und sehr zehrend sind. Für den Boden. Bis alles an die Oberfläche kommt. Und der Boden dann das, was vorher in ihm war, dem Außen preisgibt. Dem Regen. Dem Wind. Der Sonne. Manchmal auch dem Schnee. Ich höre, dass das, was sich im Boden befindet, lieber dort bliebe. Unten. Im Erdreich. Dem Boden jedoch ist das zu schwer. Deshalb hebt er alles nach oben. Und schiebt es. Nach außen. Mehr noch: Das Feld ist einen Schritt weitergegangen. Es hat sich selbst weitergetrieben. Zum Meer hin. Das Feld treibt sich selbst voran. Zur Küste. Und stürzt sich dann ins Meer. Weitere Felder folgen. Viele Felder folgen. So wächst dort (im Meer) etwas heran. Noch ist es unter der Oberfläche. Aber bald schon wird es sich zeigen. Es wird sich selbst nach oben heben. Und eine Insel sein. Die Insel der treibenden Felder. Wir werden auch dort sein. Auf der Insel. Und bald schon treiben wir. Aus.     

Druck. Des Seltsamen.

Ich habe eine Einladung erhalten. Zu einer Vernissage. Die Ausstellung findet in einem Kraftwerk statt. Mir gefällt die Atmosphäre. In diesem Gebäude. Das ist der Hauptgrund, weshalb ich immer wieder herkomme. Zur Eröffnung redet jemand. Wie jedes Mal. Oft höre ich gar nicht zu. Heute jedoch ist das anders. Es interessiert mich. Denn das, was sich hier gleich zeigen wird (nach dieser Ansprache), scheint mir doch recht ungewöhnlich. In dem Raum (es ist das Kesselhaus), der jetzt noch verschlossen ist, hängen zwölf Bilder. Es sind großformatige Drucke. Das Besondere ist, dass niemand ihre Urheberschaft kennt. Sie tauchten einfach auf. Und seither hängen sie an den Wänden des Kesselhauses. Darüber hinaus gestaltet es sich so (und hier werde ich noch hellhöriger), dass es keine Informationen dazu gibt, wie die Drucke überhaupt in das Kraftwerk, in das Gebäude gelangt sind. Niemand weiß, wer sie angebracht hat. Ganz im Innern des Kraftwerks. Die Ausstellung trägt den Titel: Druck. Des Seltsamen. Und jetzt verstehe ich, wie nah das liegt. Den Anwesenden ist die Unruhe anzumerken, endlich die Bilder zu sehen. Und dann öffnet man die Tür. Alle drängen und strömen hinein. An was ich mich dann noch erinnere: Die Bilder sind grau. Und seltsam. Die Menschen erstarren. In diesem Raum. Es ist jetzt vollkommen still. Im Kesselhaus. Jemand schließt die Tür. Und dann geht das Licht aus. Als es wieder hell wird, liege ich auf einer Wiese. Der Druck des Seltsamen ist auch hier. Um mich. Er haftet noch an mir. Obwohl ich mich draußen befinde. Und das Kraftwerk gar nicht mehr in Sichtweite ist. Alles ist grau hier. Und seltsam. Wie im Kraftwerk. Zu dem es mich jetzt zieht. Ich verschaffe mir Zugang. Und dann bin ich im Kesselhaus. Das ist der Raum mit den Bildern. Und auf dem Boden stapeln sich jetzt hunderte, tausende dieser Bilder. Und ich sehe, dass sie hinausflattern. Ich suche nach der Quelle. Irgendwo muss ein Zulauf sein. Und ich gehe in den Raum hinter dem Kesselhaus. Und hier sehe ich Fässer. Mit weißer und mit schwarzer Farbe. Und einen Mischer. Der das Grau anrührt. Und dann durch die Wand presst. Sodass es sich zeigt. Auf der anderen Seite. Im Kesselhaus. Ich stelle mich zwischen die Farbfässer. Und tauche meine Hände in die Farbe. Und da presst sich etwas durch die Wand. Ich gehe zurück. Ins Kesselhaus. Dort ist jetzt jemand. Gehalten. In Grau.    

Raum (mit Leitern)

Ich habe das Zimmer betreten. Und zuerst an eine Bibliothek gedacht. Mit hohen Regalen. Die Wände sind jedoch leer. Frei. Es gibt keine Regale. Oder irgendetwas anderes. Es sind ausschließlich die Leitern, die daran lehnen. Und ich frage mich, wohin die Leitern führen. Oder was mit oder über sie erreichbar ist. Alles ist weiß hier. Der Boden. Die Decke. Die Wände. Und auch die Leitern. Selbst die Fenster sind weiß. Was mich wundert. Denn das Licht hier ist hell. Und alles im Raum erscheint klar. Es liegt nah, auf eine der Leitern zu steigen. Und den Fragen nachzugehen. Noch zögere ich. Ohne den Grund zu kennen. Ich gehe noch viele Male auf und ab im Raum. Und dann habe ich meinen Entschluss gefasst. Ich gehe zu einer Leiter. Und steige sie langsam hinauf. Sprosse für Sprosse. Irgendetwas ist sonderbar. Denn ich klettere jetzt schon mehrere Minuten. Ohne das Ende der Leiter erreicht zu haben. Dann aber sehe ich die oberste Sprosse. Und komme an. Dort (ganz oben) ist ein Fenster in der Wand. Das auch weiß ist. Aber ich kann hinaussehen. Und blicke in einen Hinterhof. Alles ist grau: Die Häuser. Die Pflanzen. Der Tag. Und auch die Menschen. Die jetzt in mein Blickfeld kommen. Sie spielen mit einer Konservendose. Die mit irgendetwas gefüllt ist. Den Geräuschen nach sind es getrocknete Erbsen. Die Dose ist zusammengestampft. Zu einem flachen Objekt. Das mich an einen Puck erinnert. Und dieser Puck wird durch den Hof geschossen. Und bei jedem Schuss höre ich die Füllung. In ihm. Dann geht er auf. Sein Inneres verteilt sich im Hof. Es ist jetzt überall. Nun beginnt es zu regnen. Schon sprießt es. Und nach kurzer Zeit ist der Hof ganz grün. Das Fenster, durch das ich schaue, wuchert zu. Ich ziehe die Leiter, auf der ich stehe, jetzt unter mir weg. Und schiebe sie durch das weiße Fenster. Das gar nicht aus Glas ist. Sondern aus Farbe. Und die Leiter reicht nun hinunter. Bis in den Hof. Sodass ich hinunterklettern kann. Durch das Grün. In das Grün. Ich sehe mich um. Ich bin umgeben von vielen Leitern. Zahllosen Leitern. Verborgen. Im Grün. Ich werde bleiben. In diesem Hof. Und alles ableiten. Von hier.    

Lichtgrüner Wagen

Am Morgen gehe ich über die Ringstraße. Ich passiere das Theater. Und erreiche einige Minuten später ein Palais. Das ist der Ort, wo ich arbeite. Seit Jahren schon. Meine Kanzlei ist sehr weitläufig. Ich schätze die hohen Decken. Und die Kühle. Die das alte Gemäuer spendet. Jetzt besonders, da es draußen unerträglich heiß ist. Selbst wenn ich zwischendurch die Fenster öffne, um ein bisschen die Stadt hinein zu lassen, bleibt es angenehm kühl in meinen Räumen. Seit einigen Tagen ist es hier jedoch anders. Wenn ich morgens mein Arbeitszimmer betrete, steht mitten im Raum ein Wagen. Es ist ein Gefährt, das mich an einen Zirkuswagen erinnert. Es ist lichtgrün. Und strahlt. Da mein Arbeitszimmer weitläufig ist, nimmt der Wagen nicht die gesamte Fläche ein. Aber er ist eben da. Der Wagen. Ich bin schon einige Male um ihn herumgegangen. Und habe an seinen Außenwänden gelauscht. Ich möchte wissen, ob da irgendetwas ist. Im Innern des Wagens. Bisher war es immer ganz still. Mir fällt es seit der Ankunft des lichtgrünen Wagens schwer, mich auf meine Arbeit zu konzentrieren. Die Schriftsätze erfordern äußerste Konzentration. Ich jedoch habe die Befürchtung, dass mir jetzt Fehler unterlaufen. Oder möglicherweise schon unterlaufen sind. Und sich dies unvorteilhaft auswirken wird. Auf mich. Und meinen Ruf. Der bisher tadellos war. Neuerdings sitze ich an meinem Schreibtisch. Und blicke immer wieder auf. Zum Wagen. Und ich bin unruhig. Und tatsächlich: Ich liege richtig. Mit meinem Gefühl. Denn jetzt öffnet sich die Tür. Des Wagens. Und heraus kommt etwas Lichtgrünes. In der Form eines Balkens. Der Balken ist etwa so groß wie ich. Nur eben schmaler. Und da sind auch keine Gliedmaßen (ich sehe weder Arme noch Beine). Er hat auch keinen Kopf. Dann höre ich eine Stimme. Die sehr angenehm klingt. Ganz menschlich. Und sie sagt: Ich bin komprimiert. Und der Balken kommt auf mich zu. Und er lehnt sich über die Akte. Wenige Sekunden später öffnet sich der Balken. Kurz nur. Und es fällt ein Zettel heraus. Er landet direkt vor mir. Auf meinem Schreibtisch. Aus dem Balken spricht es: Kernsatz. Und auf dem Zettel steht in der Tat der Satz, der den gesamten Sachverhalt meiner Akte zusammenfasst. Prägnant. Und schlüssig. Eine Viertelstunde später sind alle Kernsätze gefunden. Und formuliert. Für alle Akten, die ich zu bearbeiten habe. Und so gehe ich aus dem Büro. In ein Kaffeehaus. Trinke eine Melange. Und verlasse dann die Stadt. In einem lichtgrünen Wagen.  

Time Door

(I)

Das Gebäude ist mit einem Code gesichert. Rechts neben der Tür gebe ich eine vierstellige Zahl ein. Dann springt die Tür auf. Ich stehe in einem barocken Saal. Es ist zugig hier. Und es riecht nach Talg. Die Kleider der Frauen rauschen, wenn sie sich bewegen. Und die vielen Kerzen tauchen den Raum in ein eigentümliches Licht. Das Licht bewegt sich. Es changiert. Vom Hellen ins Dunkle. Und wieder zurück. Mal liegt ein Winkel ganz dunkel da. Um dann kurze Zeit später wieder ganz licht zu sein. Und so ist es auch mit den Gesichtern der Menschen. Ich sehe in ein Gesicht. Und dieses Gesicht wechselt. Es verändert sich. In einer schnellen Abfolge. Stakkatohaft. Und ich kann mich nicht festsehen. An einem Gesicht. Ich kann es nicht einmal kurz ansehen. Mir wird schwindelig. Dabei. Und ich fühle mich berauscht. Von diesen Wechseln. Die Sprache, die ich hier höre, ist mir fremd. Sie erinnert mich an meine. Aber es ist eine sehr alte Form. Die Laute folgen einer längst vergessenen Melodie. Und ich überlege, mich einzuhören. Entscheide mich jedoch für etwas Anderes. Und verlasse den Raum.

(II)

Ich gehe um das Gebäude herum. Und stehe wieder vor der Tür. Ich gebe die Zahl ein. Die Nummernfolge. Wieder springt die Tür auf. Und ich stehe in einem Raum. Es ist ein Schreibmaschinensaal. Die Geräusche der Maschinen sind wie kleine Hammer. Die auf Metall schlagen. Und hier verläuft nichts synchron. Es ist ein hämmerndes Durcheinander. Und dann ist da noch dieses klingelnde Geräusch. Am Ende der Zeile. Man weist mir einen Platz zu. Und ich setze mich. An eine Maschine. Neben der Maschine liegt ein handgeschriebenes Blatt.  Das ich abzutippen habe. Und ich brauche einen Moment. Um mich zu erinnern. Wie diese Maschine funktioniert. Wie ich das Blatt einspanne. Und ich weiß, dass ich mich jetzt sehr konzentrieren muss. Denn ein Fehler ist hier ein Fehler. Ich habe den Text schon zur Hälfte abgetippt. Ich bin sehr vorsichtig. Und dann unterläuft mir doch ein Fehler. Bei dem Wort Zufall kommt mir am Ende ein drittes L hinzu. Das ich nicht aufhalten kann. Jemand tritt hinter mich. Blickt auf das Blatt. Überfliegt es. Und spricht das Wort, das ich falsch schrieb, so aus, wie ich es geschrieben habe. Die Person lacht. Sie zieht das Blatt aus der Maschine. Und zerknüllt es. Ich verlasse den Raum.

(III)

Ich gehe wieder um das Gebäude. Gebe den Code ein. Vierstellig. Und auch jetzt öffnet sich die Tür. Und ich stehe in einem Raum. Er ist ganz silbern. Und die Menschen tragen Kleidung aus einem Material, das ich nicht kenne. Es ist weiß. Und ich glaube, dass es atmet. Ich bin mir nicht sicher, ob es die Menschen sind, die noch atmen. Oder ob es die Kleidung ist, die das jetzt für sie tut. Die Kleidung scheint fest und porig zugleich. Die Menschen tragen blaue Haare. Und der Schnitt ist identisch. Bei allen. Wenn ich an ihnen vorbeigehe, riechen sie nach Lavendel. Was gut zu ihrem Haar passt. Ich verstehe ihre Sprache. Sie ist wie meine. Nur gibt es einige Wörter, die ich nicht kenne. Ich höre Dulukt. Tronspender. Formalikon. Sie beschreiben Sachverhalte und Dinge, die mir nicht vertraut sind. Weil ich hier im Zukünftigen bin. Dann sehe ich ein Becken. Am Ende des Raums. Man bittet mich, hineinzugehen. Alle sprechen von einem Bad in der Menge. Auch hier gibt es eine Verschiebung. Im Verständnis. Ich gehe die Stufen hinunter. Und tauche ein. Ich tauche unter. Und da ist ein Sog. Der mich nach unten zieht. Und dann stehe ich wieder vor der Tür. Mit dem Code.