Insekt

Ich kam von einem langen Spaziergang zurück. Und hatte jetzt Lust, weiter an meinen Entwürfen zu arbeiten. So ging ich den Korridor hinunter. Zu meinem Arbeitszimmer. Schon von der Tür aus sah ich es: Da war ein Tier. Auf meinem Schreibtisch. Ein Insekt. Das auf meiner Tastatur saß. Es war grün. Und groß wie mein Daumen. Das Insekt bewegte sich geschickt über die Tastatur. Eigentlich glich es einem Daumen. Sehr sogar. Es schrieb.  Ungewöhnlich schnell. Und gekonnt. Für einen Daumen. Mich interessierte, was dort stand. Auf dem Bildschirm. Dann hörte ich den Drucker. Ich nahm das Blatt heraus. Und las. Das Insekt hatte einen Dialog geschrieben. Er spielte an einer Tankstelle. Und handelte von einem Kassierer und einem Kunden, die sich um den Preis stritten. Es ging um die Preise, die draußen angezeigt wurden. Auf der Tafel. Die Zahlen sprangen ständig um. Von null bis neun. Und wieder zurück. So erschienen die unterschiedlichsten Preise. Der Kassierer wollte sich nicht festlegen. Und kalkulierte einen Durchschnittspreis. Den der Kunde nicht zahlen wollte. Sie addierten Zahlenkolonnen. Und kamen zu keinem Ergebnis. Es bildete sich eine lange Schlange. Weil es den anderen Tankenden ebenso erging. Derweil drehte das Insekt weiter. An den Rädern. Im Innern der Preistafel.