Wir gehen langsam darauf zu.
Gleich kommt die Grenze.
Sie ist aus metallischen Zäunen und einem Tor gemacht.
Es ist geschlossen.
Dahinter liegt die Gedankenzone.
Wir warten jetzt auf dem Randstreifen
und holen das Papier hervor.
Für uns ist es weiß.
Als sich das Tor dann öffnet,
liegt dahinter ein bewölkter Himmel.
Ich weiß nicht, was die Anderen sehen.
Für jeden von uns gibt es ja jetzt einen eigenen Gedanken.
Und so zerfallen wir.
Plötzlich kommt ein Sturm auf und treibt mich landeinwärts.
In einiger Entfernung taucht ein Gebäude auf.
Es trägt einen Schriftzug.
Ich gehe näher heran –
und lese Sammlung.
Auf dem Vorplatz befragt man mich.
Ich soll drei Wörter nennen –
und sage Hibiskus, Tenor und Mondfahrt.
Die Sammlung wächst jetzt,
höre ich.
Ich setze mich auf eine Bank,
die wie ein Wabe aussieht.
Sogar meinen Kopf kann ich anlehnen.
Ein süßlicher Geruch umgibt mich,
der mich an etwas erinnert.
Als ich aufstehe,
bin ich irgendwo in einer weißblühenden Pflanze.
In der Ferne sehe ich die Uhren jenseits der Grenze.
Ihre Zeiger stehen still.
Aber irgendetwas spielt dort.
Es ist laut. Und tief.
Vielleicht sind es die Bässe eines fortziehenden Landes.
