Es ist da.
Es hat die weiße Brücke erreicht
und wächst auf den Fluss zu,
der mit L beginnt (wie alle Flüsse hier).
Es wächst weiter –
sogar in ihn hinein und schiebt alles,
was in ihm ist,
weit über seine Ufer hinaus.
Der Fluss hört auf,
Fluss zu sein.
Man baut drei Kanäle -
nach Norden, Süden und Westen.
Den Fluss legt man still.
Überhaupt ist es sehr still geworden.
Und glaubt man der Zeitansage,
steht auch die Zeit still:
9.08 Uhr
Man spricht jetzt anders.
Die Stille wird in Kathedrale umbenannt.
Und als man sie wenig später besetzt,
nennt man die Toten ringsum gefallene Sterne.
Es ist da.
Es hat die nächste Brücke erreicht,
die auch weiß ist.
Diesmal bildet es einen Parcours.
Und überall raschelt es.
Dann taucht ein Bildschirm auf –
groß wie der Westflügel der Kathedrale.
Aus ihrem Innern dringen Stoßgebete.
Das Gebet ist besetzt.
Annektiert.
Aus ihm spricht schon eine andere Sprache.
Es ist die des Gegners.
Eine Gegensprache.
Auf dem Bildschirm läuft ein Übersetzungsprogramm,
ein kostenloser Service.
Schon erscheint das nächste Wort.
Es ist sehr alt.
Und längst vergessen.
Dann taucht am Rand eine weiße Gestalt auf,
die das Wort als etwas Zukünftiges liest.
Das Wort,
sagt sie,
wird wieder.
Und neben ihm werden alle Wörter ins Leere laufen.
