Orla Wolf

Orla Wolf
zuckerauge: ISSN 2569-9458

Donnerstag, 15. August 2019

Code

Ich weiß nicht, was nach dem Moos kommt.
Etwas Süßliches vielleicht.
Etwas, das sich rau anfühlt.

Der Pfad führt mich in eine Trockenzeit.
Nach einer Weile schuppt sich meine Haut.
Und ich betrete als Reptil den Saal,
in den der Weg mündet.

Hier umgeben mich glänzende Ströme.
Sie sind an den Wänden zu sehen.

Meine Haut löst sich.
Jetzt stehe ich nackt in der Mitte des Raums.
Nur um Hals und Hände trage ich etwas.
Es sind Zeichenketten.
Sie entstammen den Vögeln (das sagen sie selbst) -
und sind von Gehäusen umschlossen (jedes einzelne für sich).

Die Zeichen verbinden sich mit den Strömen an den Wänden.
(von dort aus verbreiten sie sich schnell)
Schon sind sie außerhalb des Saals -
und vertrauen sich ihrer Umgebung an.

Von hier finden sie Zugang zur Straße.

Dienstag, 13. August 2019

Neusprech

Der Blick ging von den Bäumen aus.
Silbrig standen sie da.
Um ihre Stämme rankten sich geflochtene Bänder.

Ich ging zurück zum Studio -
und hielt mich dabei dicht am Boden.
Der Wind war jetzt sehr stark.

Man nannte diesen Ort Tropischer Mund.
Der Name gefiel mir.
Und ich machte ihn zum Passwort für alle Logins.

Begann die Sitzung, sprach ich Es mundet in den Raum.

Mundet wird zum geflügelten Wort (später sogar ein Label) -
und ich zeichne eine Nachtsonne dazu, auf die es sich zubewegen kann.

Wieder gehe ich zu den Bäumen und nehme Witterung auf.
Noch ist hier nichts.
Aber an der Naht des Waldes läuft schon etwas auf und ab.
Und ich werde mein Netz danach auswerfen.

Donnerstag, 8. August 2019

Meme

Plötzlich waren die Türme da.
Ich sah sie, während ich am Rand der Stadt wartete.
Ihre Bässe erreichten mich sogar hier.
Man hatte mich angewiesen, sie hinter mir zu lassen -
und mich so weit hinaus zu bewegen, bis ich sie nicht mehr hören konnte.
Aber sie folgten mir, kamen immer wieder in mein Ohr und schlugen dort weiter.

Etwas blieb also.

Ich war mir nicht sicher, ob ich schon an der Schnittstelle war, von der man mir erzählt hatte – denn auf dem Übergang von Stadt zu Land sollte ich selbst eine Schnittstelle werden.

Jetzt bin ich hier.
Das ist der Anfang.

In diesem Moment fährt eine Karosse vor.
Ich steige ein, und die Fahrt beginnt.
Der Weg führt durch eine gemusterte Bergwelt.
In ihr liegt etwas verborgen – so die Erzählung.
Je länger ich fahre, desto körniger wird die Landschaft.
Dann hält der Wagen, und ich steige aus.
Der Plan sieht vor, dass ich mich jetzt verirre.
Schon tauchen Schwäne auf.
Und ich analysiere das Wasser.

Mittwoch, 31. Juli 2019

U-Topos (Unmöglicher Ort)

Die Strömung ist in den Bildern.
Ich vermute ein Gewölbe, das sie durchzieht.
Es reicht bis an den Rand der Wälder.
Dort (auf der Lichtung stehend) betrachtet jemand die Ringe des Saturn.
Auch am Himmel strömt es jetzt.

Man kommt auf den Alleen zusammen (sie befinden sich auf der anderen Seite)
und besieht das schwebende Zeichen.
Die Strömung wird stärker.
Das spüren hier alle (auf beiden Seiten) -
und wenden sich der Schrift zu, die auf den Wänden der Häuser erscheint.

Dies ist eine Kulisse, sagt man sich -
den Auftakt ahnend, für den sie steht.
Dahinter (im Kern des Bildes der Kern der Stadt) prägt man schon Münzen in diesem Zeichen.

Donnerstag, 25. Juli 2019

Nachtwärts


Ich habe die Kerzen befragt.
Sie sind Intarsien des Lichts,
das dieses Zimmer ausleuchtet.

Der Raum ist das Projekt.
Er ist eine Welt aus Möglichkeiten -
begrenzt durch seine Außenwände.

Heute trägt er Gefieder -
und gibt vor, das Kaufhaus Magnet zu sein.

Sein Boden ist mit Mosaiken geschmückt -
und an den Wänden ranken Warenketten.
Sie sind zum Niederknien -
und ich versinke in etwas wie Kontemplation,
aus der ich noch vor der Nacht wieder herausfinde.

Die Tür öffnet automatisch.
Und ich trete hinaus in einen Garten aus durchsichtigen Fundstücken.

Dienstag, 23. Juli 2019

Nacht der Sirenen (Along the way)

Ich bewege mich auf geteerten Bahnen -
und gleite an Feldern vorbei.
Mein Blick wandert über trockenes, staubiges Korn -
eine vergessene Ernte vielleicht.

In der Mitte hat man Ballen aufgetürmt.
Ich lese sie als eine Installation.
Sie erinnert mich an die Mechanik der Malven.
(auch sie wachsen als aufsteigende Pflanzen).

Irgendetwas singt.

Ich halte an und steige aus.
Ringsum tönt es -
hundertzüngig.

Das Licht wird schwächer.
Schon liegen die Felder im Halbdunkel.
Die Landschaft wird leer -
und ich tauche ein in den Gesang.

Süße umhüllt mich.

Ich bin jetzt in der Mitte eines Dreiecks,
das mir unvollständig erscheint.
(vielleicht haben es Stenografen erschaffen)

Mein Denken verläuft hier ohne Syntax.

Es zeigt sich in barocken Bildern -
und ich bin der Stiftsplatz.

Mittwoch, 17. Juli 2019

Time traveller

Plötzlich ist das Ufer da.
Ich berühre es mit meiner Zunge und gehe an Land.
Hier finde ich Netze.
Sie trocknen im Sand.
Bei Sonnenaufgang hat man mit ihnen Lichtjahre gefangen -
und sie auf verborgenen Feldern ausgesät.
(das wird man mir später erzählen)

Das Land schmeckt salzig.
Es ist von Kanälen durchzogen.
Und es gefällt mir hier.

Ich gehe weiter -
immer tiefer in die Landschaft hinein, bis ich ganz innen bin -
umhüllt von Fischen und Pflanzen.

Irgendwo auf dieser Höhe muss die Metrostation gewesen sein,
in der ich einst Zuflucht fand, bevor ich von hier ins Offene fuhr -
auf die Lichter zu.