Sehnsucht (3)

Mein Rundgang durchs Ohr führt mich zu einer vergessenen Quelle.

Hier steige ich in eine venezianische Gondel und gleite durch Süßwasser -

auf ein Fenster zu.

Dahinter liegt eine Landschaft -

mit Vögeln und Wurzeln darin.

Ich zeichne das -

und nenne es Gefaltete Brandung.

Sculpture (birth process)

Am Ufer sammele ich Gestein und türme es auf -

und es wächst Schicht für Schicht.

Ich bearbeite es mit meinen Händen, mit Fäusteln und Meißeln.

Dann zeigt sich etwas -

eine Form, und ich arbeite weiter.

Schließlich lasse ich meine Finger langsam über die dunkle Oberfläche gleiten.

Sie ist schuppig und glatt zugleich -

und erinnert mich an Reptilienhaut.

Jetzt beginnt es zu regnen. Es strömt.

Die Figur trinkt und löst sich dann allmählich auf.

Ich kann das nicht aufhalten -

und so fotografiere ich sie noch, um eine Erinnerung zu haben.

Schon fließen die Pigmente des Gesteins in den See,

der sich ganz schwarz färbt.

Ich blicke auf meine Uhr. Mitternacht erscheint über den Wassern.

Und sie überzieht von hier aus alles wie ein schnell wachsender Stoff,

bis ganz Nacht ist.

Und während der nächsten Stunden, in denen ich am Ufer wache,

wächst sie weiter bis ins Morgenrot, wo sie sich wieder in Licht verwandelt.

Alles liegt nun ruhig und klar vor mir.

Ich breche auf -

mache einen Spaziergang in diesem frühen Rot -

und mein Weg führt mich zu einem Uterus aus Bronze.

Sunnyland

Man hat diesen Film mit unseren Augen vernäht.

Er läuft in einer Endlosschleife.

Wir sehen rauschende Stoffe,

die uns der Form nach an Eulen erinnern.

Auf ihrer Oberfläche wächst jetzt Haar.

(es sieht künstlich aus)

Und die Muskulatur darunter ähnelt tönenden Wäldern.

Immerfort legen die Vögel ein Geständnis ab:

Wir lieben den Schnee – besonders im Frühling.

(und weit darüber hinaus)

Dieser Satz fällt als Flocken aus ihren Mündern.

Und mit diesem gefrorenen Weiß speisen sie die Kanäle dieses Kinos.

Entangled Phenomena I

Seit zweiundsiebzig Stunden finde ich

hinter jeder Platane einen handgeschriebenen Text.

Er erzählt von einer Holzuhr.

(es gibt ihn mit und ohne Ton)

Irgendwann kommt der Herbst.

Und mit dem ersten Reif wächst der Text -

und wird zu einer Brücke, die mein Gesicht mit dem Wind verbindet.

Schon fließen die Daten.

Am Himmel sehe ich jetzt Käfer.

Ich greife nach ihnen

und setze sie in einen verspiegelten Kasten.

In seinem Innern wächst alles zu einem erzählten Raum heran.

Version

Ich glaube,

er ist aus Stahl -

dieser sprechende Kasten

mit de luxe Schaufensterpuppen darin.

Um sich mitzuteilen,

haben sie Vogelzungen.

Und während ich ihnen lausche,

verschrauben sich ihre Zellwände schon

mit meinen Gedanken.

Später werde ich das alles ins Holz kratzen -

und auf meinen Fingerkuppen stürmt es dann.

Snapshots

Ich bin in der Rinde des Schlafs,

die faserig ist und mich an Stoff erinnert.

Irgendwo dazwischen finde ich einen Quelltext.

Er erzählt von einer Landschaft mit Motiven darin.

Eines ist ein Pfad,

der mich durch Sand zu einem Sonnenspiegel führt.

(begleitet von Elektrobeats)

Ich gebe das Passwort ein.

Auf den Monitoren erscheint jetzt ein Raum.

In ihm ist es klar und windig.

Und ich denke: Brausewetter.

Landschaft (mit Etwas im Hintergrund)

Wir begegneten uns auf Höhe des Kraftwerks – dort, wo früher die Kastanien standen.

Es stürmte.

Und auf den Türen deines Mundes sah ich Zeichen. Ich las vom Tauwind an den Rändern der Landschaft.

Bald schon werden wir in Fabriken und 

Bergwerke einziehen.

Wir werden dort Salz essen –

und zu Säulen der Wälder werden.

Version 3.0

Auf Höhe des Sendemasts werden unsere Augen durchsichtig – und bilden Teams, die aus verschiedenen Winkeln das gläserne Rechenzentrum betrachten.

Hier wächst ein Netzwerk.

Es speist sich aus den Träumen und Sehnsüchten aller. An diesem Ort fügt man sie zu vollständigen Sätzen zusammen.

Es raschelt.

Das ist das Syntaxprogramm. Etwas spricht den Satz aus.

Es ist ein Mund, der – getarnt als Vulkan – vor uns in der Landschaft steht (das sagt er uns). Und er stößt Zellen aus (in ihrem Kern das Netzwerk).

Sie fliegen weit. Einige erreichen auch uns.

Wir berühren sie auf eine Art, wie wir es früher mit Pflanzen taten. In unseren Fingerkuppen bilden sich Schnittstellen.

Und schon baut es sich ein.

Die Sprache der Instrumente

Durch das Teleskop sichte ich glattes Haar –

und entdecke feine Nadeln darin.

Dieses Bild synchronisiert sich mit meiner Erinnerung.

Schon erblüht ein verlorenes Bild.

Es hat eine ansteckende Wirkung auf die Archive meiner Augen.

Ich schwenke.

Durch das Fenster gelange ich auf die Landstraße  –

und blicke von dort in einen körnigen Himmel.

Raumfahrzeug

Ich durchbreche die Oberfläche

und gelange zwischen die Farben.

Schon wachsen mir Augen.

Und das, was ich sehe, umgibt mich jetzt als Signale.

Ich sammele sie ein und lege sie in meine Dropbox.

Darin sind bereits drei Sterne und eine Brandung.

Ich stehe am Anfang.

Die Box ist mein Speicher –

und aus ihrem Inhalt werde ich irgendwann

eine Siedlung bauen.

Sie wird ansteckend sein für Hände und Haut.

Und ihre DNA wird eine Verbindung eingehen  –

mit meinem Ohr.