Der
Raum, den ich betrat, war voller Pilze. Sie waren fast deckenhoch. Und ich
dachte zuerst an Sonnenschirme. Oder eben an Regenschirme. Denn als ich von
Pilz zu Pilz ging, hörte ich, wie es tropfte. Ich schaute in Richtung Decke.
Konnte aber nichts Undichtes erkennen. Es tropfte mal sehr schnell. Dann eher
mäßig. Dann wieder ganz langsam. Ich schloss die Augen. Es war Musik. Presto. Moderato.
Adagio. Die ich hier hörte. Und dann sah ich, dass die Pilze anfingen, sich
langsam zu drehen. Um ihre eigene Achse. Und ihre kreisende Bewegung schien in
Zusammenhang mit dem Tropfen zu stehen. Und der Musik, die es machte. Plötzlich
fielen Ketten herab. Von den Pilzen. Es waren Gliederketten. An denen sich
kleine Gondeln befanden. Und das Licht veränderte sich auch. Alles war gelb
jetzt. Dann rot. Es roch nach Zuckerwatte. Und kandierten Äpfeln. Das war ein
Jahrmarkt. Auf dem ich mich befand. In einem Kettenkarussell. Da waren jetzt
auch andere Menschen. In dem Karussell. Die ich nicht kannte. Sie lachten.
Waren aber ganz stumm dabei. Und was mir noch auffiel: Ihre Kleider bewegten
sich nicht. Und auch ihr Haar war ganz starr. Nur an mir bewegte sich alles.
Der Stoff meiner Hose. Die Ärmel meiner Jacke. Mein Haar. Ich spürte den Wind
darin. Die Fliehkraft. Des Karussells. Meine Gondel wurde nach außen gedrängt. Und
das Karussell drehte sich schneller und schneller. Mich befiel ein Schwindel. Ich
schloss die Augen, weil es kaum noch auszuhalten war. Dann löste sich die
Gondel. Die Ketten rissen. Und ich wurde nach oben geschleudert. In den
Abendhimmel. Dann war es still. Und
ruhig. Und ich schwebte weiter. Das war sehr angenehm. Denn ich spürte keinen
Schwindel mehr. Es war ein sanftes Gleiten. Schwerelos. Ich saß noch immer in der
Gondel. Und wir näherten uns einem Wald. Die Ketten waren jetzt wie Taue. Wir
machten Halt. Indem sie den Ast eines Baumes umfingen. Und daran hing jetzt
meine Gondel. Ganz gerade. Wie eine Schaukel. Ich löste den Gurt. Und stieg
langsam aus. Dann stand ich auf einer Wiese. Dort wuchsen Pilze. Sie hatten
Ähnlichkeit mit denen im Raum. Waren jedoch viel kleiner. Und als ich mich
weiter umsah, bemerkte ich, dass auch die Bäume und sanften Hügel hier einer
Miniaturlandschaft glichen. Unter den Pilzen vorhin hatte ich mich noch wie ein
Däumling gefühlt. Hier im Wald war ich eine Riesin. Ich ging weiter. Auf der
Suche nach einem Zwischenland, wo sich die Größen wiederfanden. Ich fand es
nicht. Am Waldrand umarmte ich einen Schirmling. Seine Sporen verteilten sich.
Im Wind. Und fielen herab. Drei Lichtungen weiter. Aus dem Boden spross eine
Stadt. Eine weiße. Mit Lamellen. Hier wohne ich jetzt. Eine Riesin. Unter
Pilzen.
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