Die Verabredung

Ich verabrede mich nie. Aber es gibt eine Verabredung, auf die lebe ich hin. Lange schon. Ich bin ganz sehnsuchtsvoll. Aber der Tag nähert sich ja. Der Tag wird kommen. Bald ist er da. Und das versetzt mich in Unruhe. Ich blicke zurück: Ich traf jemanden. Ganz oben. Im Gebirge. Unweit der Grenze. Und wir kamen überein, dass sich unsere Zeit noch einstellen würde. Später. Viel weiter. In der Zeit. So verabredeten wir uns. Für einen Tag. Im April. Neunzehn Jahre später. An jenem Ort, wo wir damals auseinandergingen. Ich kehrte zurück. Wir erkannten einander sofort. Und fassten Vertrauen. Wie einst. Auch unsere Zeichen waren noch da. Hier oben. Am Gipfelkreuz. Und gemeinsam gingen wir den Weg. Hinunter. Ins Tal. Wo wir uns in einen schattigen Garten setzten. Und miteinander sprachen. Bis weit in die Nacht. Wir kamen überein, dass unsere Zeit schon vergangen war. Und wünschten uns einen anderen Punkt. In der Zeit. Elf Jahre zuvor. Und so geschah es. Wir sahen uns an. Aus jüngeren Augen. Und dann waren wir frei. Und ganz leer. Von allem.