Mandragora

Man hat mir zu verstehen gegeben, das Protokoll zu schreiben. Es ist jetzt der dritte Tag, an dem ich in diesem Saal bin. Und ich habe nicht geschlafen. Seither. Wieder sitzen sie sich gegenüber. In den Holzbänken. Sechs. Und sechs. In Talare gekleidet. Die einen rot. Die anderen blau. Ich weiß nicht, wo ich bin. Wer sind diese Menschen? Und worum geht es hier? Ich verstehe nichts von dem, was sie in diesem Raum besprechen. Es ist eine Fremdsprache. Die ich nicht zuordnen kann. Es gibt nichts, was ich mir ableiten könnte. In meinem Protokoll halte ich deshalb fest, was ich sehe und höre: Geräusche, Gesten, Bewegungen, die Zeit, Lichtverhältnisse und Stimmungen. Auch Gegenstände, die auftauchen. Wer wann den Saal verlässt. Und wieder eintritt. Heute haben sie kleine Schatullen vor sich. Darin befinden sich Würfel, Murmeln und Zähne. Sie spielen ein Spiel, das ich nicht kenne. Auch nachdem ich sie nun mehrere Stunden dabei beobachtet habe, frage ich mich, welchen Gesetzen sie folgen. Ich wüsste keine Regeln zu nennen. Dann erheben sich alle feierlich von ihren Plätzen, verbeugen sich voreinander und tanzen. Sehr barock, geht es mir durch den Kopf. Im Anschluss wird die Saaltür geöffnet und vier livrierte Diener tragen ein Silbertablett herein. Vorsichtig trete ich näher. Vor uns liegt eine fleischige Wurzel. Von menschenähnlicher Gestalt. Alle brechen sich kleine Stücke davon ab. Und essen. Es wird ganz still im Raum. Nun scheinen sie zu schlafen. Sprechen jedoch dabei. Wie in Trance. Zwischendurch schnappe ich ein Wort auf, das ich kenne. Jemand kommt auf mich zu. Und zieht mir einen Talar an. Er ist halb blau. Halb rot. Er sieht mich an. Und spricht mich an. In meiner Sprache. DAS URTEIL. BITTE. Ich fühle mich erlöst. Und zucke gleichzeitig hilflos mit den Schultern. Lautes Gelächter. Minutenlang. Bis es in meinen Ohren schmerzt. Dann legt man mir einen Strick um den Hals. Ich ziehe drei Mal daran. Langsam und kraftvoll. Der Vorhang hebt sich. Tosender Applaus.