Es ist etwas in sie hineingefallen. Oder
durch sie. Von außen. Oder innen. Es kam aus dem Raum. Vor oder hinter dem
Fenster. Und traf. Ihre klare Oberfläche. Sie zittert. Sie zittert. Weiter. Sie
zittert. Noch immer. Sie wird aus dem Rahmen fallen. Sie dachte, durch sie würde alles hindurchfallen.
Sie ist doch aus Glas. Und kein Netz. Und auch keine Netzhaut. In der sich die Bilder
verfangen. Sie sieht sie an. Die Bilder. Sie sieht sie lange an. Mit ihren
Glasaugen. Wenn sie sie lange genug ansieht, zerfallen die Bilder. Nicht. Zu
Staub.
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