Kirschen

Süß. Glatt. Und rot. Das Fruchtfleisch zerbeißen. Den Kern spuckt man aus. Nicht ich. Ich schlucke ihn hinunter. Ich schlucke alle hinunter. Bis einer von ihnen Wurzeln schlägt. Und austreibt. In mir. Vielleicht lasse ich mir eine Scheibe einsetzen. Im Bauchraum. Um alles mitzuverfolgen. Die Geschehnisse im Innern. Mit meinen eigenen Augen. Und wenn mir danach ist, kann ich mich auch zur Schau stellen. Mit diesem Gewächs. In mir. Später: Es wird jemand kommen, der gerne unter einem Kirschbaum sitzt. Dort verweilt. Liest und schläft. Es wird jemand kommen, der die Früchte nimmt. Und sie isst. Und es wird jemand kommen, der mit all dem hier nichts anzufangen weiß. Der die Früchte nimmt. Und sie rollt. Sie zurollen lässt. Auf einen Kegel. Sie dann auf einer Fläche hin- und herschiebt. Wie in einem Spiel. Ich sehe das. Das alles. Durch die Scheibe. Und schon bin ich wieder. Im Kern.