Faltungen

Als ich den Park betrat, war alles gefaltet. Die Bäume. Die Blumenbeete. Der Teich. Die Wiese. Und auch die Enten. Alles schien wohlauf. Ich lauschte den Blättern im Wind. Ich vernahm, wie etwas über die Wiese lief. Ich hörte das Schnattern der Enten. Und roch die Blumen. Es war ein süßlicher Duft. Und all das, der ganze Park, stand gefaltet vor mir. In einzelnen Stapeln. Die nach Farben geordnet waren. Dort, wo sonst der Park war, war jetzt eine Senke. Alles war grau. Und sah sehr nackt aus. Und auch glatt. Wie kahler Fels. Ich betrachtete die Stapel. Nahm etwas Grüngefaltetes heraus. Und begann, es auseinanderzufalten. Ich sah mir an, wie es geschnitten war, wie die Form war und wo es hineinpassen könnte. In die Senke. Wo einst der Park war. Und so fing ich an, mit diesem Grün die Senke auszulegen. Und dann vertauschte ich die Stapel. Und ich nahm das Rot der Blumen als Wiese. Das Blau des Sees als Bäume. Das Grün der Bäume wurde der See. Und die farbenfrohen Enten waren nun Blumen. Und ich beschloss, eine mit nach Hause zu nehmen. Bevor ich ging, sah ich mich um. In der neu ausgekleideten Senke. Und mir gefiel der Park. Und ich fühlte mich wohl darin. Als ich zurück kam zu meinem Haus, sah ich, dass auch hier alles gefaltet war. Das Haus. Der Gehweg. Die Straße. Der Vorgarten. Und es war auch alles aufeinander gelegt. Und nach Farben gestapelt. Auch hier zeigte sich jetzt eine graue Senke. Wie im Park. Und auch hier nahm ich etwas aus den Stapeln. Und so wurde das Haus der Gehweg. Der Gehweg der Vorgarten. Der Vorgarten die Straße. Und die Straße das Haus. Ich überlegte jetzt, wo die Stapel herkamen. Wer sie anordnete. Da ich aber nie (weder im Park noch auf der Straße noch in meinem Haus) jemandem begegnete, schloss ich daraus, dass es von mir ausging. Und ich durchsuchte das Haus, um den Stapel meiner selbst zu finden.