Stadt – zurückweichend

Der Fußweg ist der einzige Weg, der uns bleibt. Züge, Autos und Flugzeuge gibt es nicht mehr. Selbst die Fahrräder sind verschwunden. Wir bewegen uns in vielen Tagesmärschen langsam auf die Stadt zu. Von der wir nicht wissen, ob sie überhaupt noch existiert. Aber sie ist das einzige Ziel, das uns bleibt. Alles andere (was wir sahen und durchschritten) ist Ödnis. Und tatsächlich: Am vierundsechzigsten Tag taucht die Silhouette der Stadt vor uns auf. Ihre Skyline scheint intakt. Und wir rufen uns die Namen der Gebäude zu. Wir gehen schneller. Jetzt, wo sie sich zeigt. Die Stadt. Wir wollen uns ihr nähern. Mit unserem Gang. Auf sie zu. Aber wir kommen ihr nicht näher. Im Gegenteil: Der Abstand zwischen uns und ihr wird größer. Und größer. Und irgendwann bemerken wir, dass ein Ruck durch die Stadt geht. Der sich wiederholt. Und dieser Ruck ist ein Rückzug. Die Stadt weicht zurück. Vor uns. Wenn wir stehenbleiben und eine Rast machen, verweilt auch die Stadt. Sie zieht nicht weiter. Aber sie weicht, sobald wir wieder einen Schritt auf sie zugehen. Wir schlagen unser Lager auf. Für die Nacht. Wir machen Feuer. Und setzen uns im Kreis zusammen. Um uns zu beraten. Wir sprechen verschiedene Möglichkeiten durch. Und einigen uns auf einen Tunnel. Wir werden die Stadt unterirdisch erreichen. So beginnen wir am nächsten Morgen mit unseren Grabungen. Wir kommen gut voran. Und schon nach drei Tagen sind wir mit unserem Tunnel auf der Höhe der Skyline. Jetzt haben wir nur noch einen Ausgang nach oben zu bauen. Gemeinsam durchschreiten wir schließlich den Tunnel. Und wagen den Aufstieg. In die Stadt. Wir stehen vor den Gebäuden. Die wir so gut kennen. Es sind ja Wahrzeichen. Als wir in die Stadt hineingehen wollen, bemerken wir, dass hinter der Skyline nichts ist. Nur Ödnis. Auf die wir jetzt blicken. Und wir sehen zahlreiche Tunnelsysteme. Die hier enden. Versanden. Die Silhouette ist aus Holz. Eine einfache Fläche. Und ich rieche das Harz. Das mich ganz waldig stimmt.