Es waren die Vögel, von denen ich die
Nachricht erhielt.
Die Stadt verschwindet, sagten sie.
Ich befand mich auf einem Spaziergang an der
Küste.
Wir gingen auf die Anhöhe und setzten uns
auf die Tribüne.
Die Vögel filmten.
Von hier oben war die Metropole kaum noch erkennbar
–
bis auf einen Turm, drei Hochhäuser und ein
Kraftwerk.
Der Rest erschien wie eine zuckrige
Dekoration.
Ich blieb bei den Vögeln und lernte, die
Nacht zu trinken
und Zufälle nachzuahmen – wie heute:
In einem abgelegenen Canyon ein Kino zu finden.
Wir setzen uns in die vierte Reihe und sehen
einen Film,
der Die
fünfte Landschaft heißt.
Darin fahren wir in Gondeln durch die Kanäle
der einstigen Stadt.
Eine ortlose Begegnung – ich möchte die
Straßen und Plätze benennen,
kann es aber nicht.
Später werde ich in den Fragmenten einer
Passage schlafen, sage ich.
Morgen ist sie zu Staub geworden, sagen die Vögel –
und machen den Weißabgleich für die nächste
Szene.
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