Durch die Lüftung auf den Dachboden
gelangen. Der ganz leer ist. Bis auf eine Uhr. Im hinteren Winkel des Raums.
Sie ist versiegelt. Wenn man das Siegel entfernt, zerberstet die Uhr. Sogleich.
Und etwas wie Magma strömt aus. Heiß und zäh. Das ist die Zeitschmelze. Sie
fließt über den Boden. Durch die Lüftung. In den See. Das Wasser darin kocht
alsbald. Und Blasen steigen auf. Einige erreichen mich. Auch hier. Auf dem
Dachboden. Ich jongliere mit dreien. Dann lasse ich mich umhüllen. Von einer. Und
schwebe hinaus. Über den brodelnden See. In dem die Zeit verdampft. Und suche
das Weite. In einem Raum. Der an seinen Rändern schon den See berührt.
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