Meine
Hand ist ein Krater. Mit Laubengängen und Passagen tief im Basalt. Am Rand des
Trichters zahllose Türme in einer getuschten Landschaft. Ganz unten Ströme aus
Muscheln, Schnecken, Perlmutt. Gesäumt
von gemaserten Dünen. Auf einem Plateau das Zentralfeuer. Eine Blumenskulptur.
Etwas abseits der Nachtwald. Von Bienen bedeckt. Nach Stunden das Kalkwerk.
Einer Radierung gleich. Die Wellen der Schatten hier unverdaut. Und verlasse das
Bild.
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