In Torgängen und Höfen
leben jetzt Marionetten.
Sie haben Feuerohren.
Und verbrennen darin
das Getön der Häuser.
Der Straßen.
Der Städte.
Zu schwarzem Quarzsand.
Der sich aufschichtet.
An Kontur gewinnt.
Wächst.
Zu Säulen.
Unbewegt schon das
ganze Viertel.
In Gondeln
fährt man
klirrendes Laub
zu Berge.
Schließlich die ganze Stadt
ein erstarrtes
Kreidemeer.
Das dann zerspringt.
Zu einem
Bodenmuster.
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