Mit Gestalten vorübergehender
Stunden verflochten
drücke ich Elfenbeinhände
und
häufe Schätze von
dürrem Holz und langlebigen
Blättern
Im Schatten des Wassers
sitzend
sprechen die Hände
zur verlassenen Weiße
Und ich höre die Stimme
des schlafenden Magiers -
oder ist es der Mörder des
Blitzvogels
der zu mir spricht?
Welche Flucht halten
diese Hände auf?
Eine ruhige Nacht
für den Unbekannten
der sich entfernt -
geheimnisvoll
im Lärm des
Gewitters
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