Ich
hatte im Norden damit begonnen. Damals. Als ich die Insel besuchte. Sie war
ganz Gletscher. Und Stein. Alles Pflanzliche war gewichen. Auch Holz ganz rar.
Die ersten Tage hatte ich noch in Hütten verbracht. Mich nachts auf Lager aus Matratzen
und Decken gelegt. Unwirtlich war es. Und ich ging hinaus. In die Lavafelder.
Zu den Steinen hin. Dann war da dieses Geräusch. Wie das Anheben einer
Bodenplatte. Der Stein vor mir öffnete sich. Ich trat ein. Und er schloss sich.
Um mich. Der Schlaf im Stein ist anders. Man läuft Muster ab. Oder springt von
Feld zu Feld. Und dann ist da Musik. Die spielt. Die Stille.
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