In der Pupille

Ich sehe facettenartig.

Da sind unzählige Flächen.

Die mir alles durcheinanderbringen.

So greife ich hinein. In meine Pupille.

Und ertaste festes Papier.

Das ich sogleich herausnehme.

Es ist eine Schwarzweißfotografie.

Jetzt ist sie frei (die Pupille), denke ich –

aber schon zeigt sich das nächste Bild,

das sich wieder nicht zusammensetzt

zu etwas Ganzem.

Und es gibt noch viele Bilder darunter,

die ich nacheinander hervorhole.

Der Raum ist jetzt gefüllt mit Fotografien –

an einigen Stellen deckenhoch.

Ich beginne erst jetzt, sie mir anzusehen.

Ich blicke auf Gebäude und Straßenzüge,

die ich nicht kenne.

Die Pflanzen wirken exotisch.

Und den Menschen darauf bin ich nie begegnet.

Ich sehe mich um, in diesem Meer aus Bildern.

Ich bade darin. Und gehe erst nach Stunden wieder an Land.

Um nach kurzer Rast noch einen Tauchgang zu machen.

In der Pupille.

Ich möchte wissen, wer dort sieht.