Auf den breiten Alleen schichtet man den Sand und schwimmt darin.
Die Bewegungen klingen wie rohe Gebete.
An diesem Abend sehen wir zum ersten Mal den Polarstern über der Stadt.
Die äußeren Bezirke zerfransen und werden zu Landzungen, an denen das Meer nagt.
Irgendwann zerspringt die Stadt.
Die wenigen Schiffe sind übervoll und sinken noch im Hafen.
Einige von uns haben sich auf die Türme gerettet.
Dann erscheinen an einem klaren Tag zwei Wörter über dem Wasser –
in einer unbekannten Sprache.
Jemand liest sie als Dornige Röte und ruft es von einem Turm in die zerstörte Stadt hinein.
Zum Meer hin öffnen sich jetzt Türen.
Und dahinter sitzt ein Moderator,
der das Wetter kommentiert.
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