Seit zweiundsiebzig Stunden finde ich
hinter jeder Platane einen
handgeschriebenen Text.
Er erzählt von einer Holzuhr.
(es gibt ihn mit und ohne Ton)
Irgendwann kommt der Herbst.
Und mit dem ersten Reif wächst der
Text -
und wird zu einer Brücke, die mein
Gesicht mit dem Wind verbindet.
Schon fließen die Daten.
Am Himmel sehe ich jetzt Käfer.
Ich greife nach ihnen
und setze sie in einen verspiegelten
Kasten.
In seinem Innern wächst alles zu
einem erzählten Raum heran.
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