Das Haus ist jetzt anders.
Es sieht fleischig aus.
Tritt man näher heran,
ist es Gewebe.
Auf der Höhe der Balkone
pulsiert es.
Schließt man die Augen,
hört man es atmen.
Ganz gleichmäßig.
Ein. Aus. Ein.
Es isst auch.
Alles, was in der Luft ist.
Und die Blätter der Bäume.
Ich möchte weiter.
Bevor es mich sieht.
Aber das hat es ja schon.
Manchmal vergesse ich noch,
dass ich mich verwandelt
habe.
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