In der Bahn höre ich, wie jemand von einem Tier erzählt, dessen Augen aus Kirschkernen sind. Am Abend sehe ich in den Spiegel und weiß, wovon er sprach.
Es passiert mir selten, in eine Ausstellung zu gehen, in der ich mich an nichts festsehe. Mein Besuch ist vielleicht zwölf Stunden her. Einige Bilder stellen sich ein, aber mein Blick gleitet an ihnen ab wie an einer eisigen Wand. Sie mir bläulich vorzustellen, heitert mich auf.
Jemand geht einen Gang auf und ab. Dieser verbindet ein Blumengeschäft mit einem karamellfarbenen Café. Man trägt Anemonen und Kaffee in schwarzen Tassen von Raum zu Raum – vielleicht ohne zu wissen, wie das eine ohne das andere geht und wo sich ihr Duft heute verfängt.
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