Ein hoher Raum mit schwarzen Eisengestängen. Daran Fotografien: Menschen mit Masken im Central Park, Bänke im Winter, ein Zimmer mit schweren Stoffen auf Sitzecken und in den Fenstern. Ich möchte mich setzen, die Augen schließen und noch an diesem Nachmittag in diesem Raum aufwachen.
Augen. Haare. Hände. Haut. Und ein Lächeln bis Mitte.
Ich singe ein Lied, das ich nie zuvor gehört habe. Jetzt gehört es mir.
Überall sind hier Lücken im Holz. Niemand weiß, wie man hinüberkommt. Oder auf welcher Seite man dann steht.
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