die gebäude sind gläsern und klar.
sieht man länger dorthin,
neigen sie sich.
auf den balkonen tauchen sprecher auf.
sie sind alle weiß gekleidet.
ihre stimmen verbinden sich zu einem strom,
der uns über die fingerspitzen erreicht
und an monde denken lässt.
wir sprechen ihre namen aus:
calypso, ganymed, iocaste –
jede silbe einzeln.
dann lässt man uns in telefonbüchern blättern
und skizzen derer zeichnen,
die wir hinter den nummern vermuten.
allmählich rötet sich der himmel.
und es wird abend in dieser stadt,
die sich träumend aus unseren träumen speist.
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