Ich bin in den Nadelwald gegangen.
Die Bäume stehen hier dicht an dicht.
Und ihre silbernen Spitzen stechen in meine Haut.
Da ist auch etwas in meinem Gesicht.
Es flattert. Vielleicht ist es ein Vogel.
Dann spüre ich sein Federkleid,
das mir weich bis auf die Schultern fällt.
Getarnt gehe ich weiter.
Der Wald reicht hier bis an die Küste.
In der Bucht soll es noch Fische geben.
Sie sind magnetisch (sagt man) und ziehen die Nadeln an.
Wenn die Fische in Schwärmen kommen,
ziehen sie Nadelberge ins Meer.
Der Wald ist dann kahl und leer.
Die Fische haben ihn ausgeräumt.
Man fährt mit Booten an den Rand der Bucht,
um dabei zuzusehen.
Das Meer ist jetzt ein Gebirge aus hochgetürmten Nadeln.
Es wächst.
Bis eine Tür sich öffnet.
Dahinter erscheint ein Fasan –
umgeben von Blutbuchen.
Er schaut zu den Gipfeln empor.
Mein 52 Wochen-Hoch, sagt er.
Und dann zupft er mir eine Feder aus.
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