Gewitter

Die Stadt schläft.

Und auf den Feldern ringsum weckt man die Zeichen.

Der Weg dort hinaus führt über verwüstetes Kopfsteinpflaster.

Von irgendwoher kommt ein Flüstern.

Es ist flüssig.

Vielleicht sind es die Gedanken der Stadt, denke ich.

Sie sickern durch die Naht -

dort, wo man die Metropole mit dem Land vernäht hat.

Schon sehne ich einen Saum herbei,

mit dem dieses Denken seinen Abschluss findet.

Ich warte.

Der Saum bleibt aus.

Aber etwas verdichtet sich.

Und die Luft hier riecht jetzt nach Fieber.