Kopfgeburt

 

Zwischen den Fingern wachsen mir Schwimmhäute.

Es begann in der Nacht.

Jetzt schließt sich das letzte Stück zwischen Daumen und Zeigefinger.

 

Bei Sonnenaufgang stehe ich unten in der Halle  

und weiß mit den neuen Händen nichts anzufangen.

 

Aber dann ist da etwas Anderes.

 

Mich umfließt eine Strömung,

die vom Boden aufwärts bis zu meinen Knien reicht.

 

Ich sehe mich um:

An der Wand gegenüber ist wieder das Bild.

Darauf ein Auge,

das mich heute an ein Zahnrad erinnert.

Ich glaube,

es dreht sich sogar.

Und das Weiß dieses Auges strahlt wie Alabaster.

 

Ich tauche in die Strömung ein,

die mir jetzt bis zum Kinn reicht –

und schwimme.

 

Schon blüht es zwischen meinen Fingern.

 

Links und rechts von meinen Händen tauchen weiße Kähne auf.

Jemand steigt aus,

pflückt die Blüten und verlädt sie sogleich.

 

Dann fahren die Kähne weiter.

Ihre Spuren zerschneiden die Halle,

die plötzlich ganz gläsern wird.

 

Ich inhaliere den Wasserstoff -

ein Nebenprodukt dieser Verwandlung.

 

Und dann nähere ich mich dem Kern dieser Szene,

der womöglich mein eigener Kopf ist.