Alles schmeckt hier künstlich.
Sogar die Haut.
Wir blicken in den luftleeren Raum,
den wir durchfahren.
Es ist wahr:
Die Planeten sind aus Plastik.
Die Monde auch.
Vielleicht endet unsere Reise hier.
Und wir lassen nur Gemähtes zurück.
Das ist alles.
Und einige glatte Silben,
die zu keinem Ohr mehr finden.
Wir verweilen,
bis wir in unsere Kopfschatten fallen.
Schon dämmert es –
und wir verschenken uns an die Kamelien,
die hier plötzlich überall wachsen.
Wir gehen unter –
unter ihre Blütenschicht,
wo unsere Nylonmäntel ein Wappen bilden.
Das ist ein Zeichen aus einer anderen Geschichte,
die man in unseren Tastaturen finden wird.
Es gibt eine Vorschau.
Und der erste Satz scheint schon durch.
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