Gewitter

 

Wenn der Wind dann plötzlich stärker wird,

ist das mein Signal.

Ich schaue.

Man dimmt das Licht und der Himmel wird schwärzer.

Die Birke vor mir biegt sich schon, umflattert von Laub.

Und noch gehen die Vögel über den Aufruf zur Landung hinweg.

 

Ich stehe währenddessen auf einem Feld und spüre Stroh unter meinen Füßen.

Die Luft ist staubig und gelb.

Über mir zieht es sich zusammen und lädt sich auf.

Dann ist der Himmel gespeist und satt.

 

Endlich grollt es über mir.

 

Dieses dumpfe Tönen ist reine Tarnung.

Denn wenn ich mein Ohr in Richtung Boden halte, 

spricht da etwas.

Ich lausche.

Es ist der Ort selbst, 

der nun kundtut, was er weiß:

Schon seit jeher birgt das Gewitter eine andere Sprache.