Die Mutmaßung

Am Abend schreibe ich. Ich sitze dann an meinem Rechner, den ich schon seit einigen Jahren habe. Fast möchte ich sagen, ihn eingeschrieben zu haben. Denn die Tastatur fühlt sich ganz und gar vertraut an. Manchmal denke ich, sie hat sich durch meine Finger so geformt, dass möglicherweise jemand anders gar nicht mehr zurecht käme mit ihr. Heute ist etwas Sonderbares passiert: Während ich schrieb, zog sich die Tastatur plötzlich auseinander. Wie eine Ziehharmonika. Zwischen der  6 und der 7, dem Z und dem U, dem H und dem J, dem N und dem M tat sich ein Spalt auf. Ich wich zunächst zurück. Hatte dann den Gedanken an eine Erdspalte, die sich vor mir öffnet. Und blickte hinein. Nun kann in einen Spalt dieser Art alles hineinfallen. Und so war es zunächst mein Blick. Der darin verschwand. Dann meine Stimme. Denn ich rief nach meinem Blick. Dann mein rechtes Ohr. Denn ich lauschte nach meiner Stimme. Schließlich stieg ich hinab, um all das zu suchen. Ich bin jetzt hinter den Zeichen. Und schreibe diesen Bericht. Er ist möglicherweise die Rückseite. Von etwas ganz anderem.