Sprenglaute

 

Die Räume riechen erdig.

Vielleicht liegt es an den blumigen Tapeten.

An einigen Stellen schlagen sie Blasen.

Jemand geht darauf zu und sticht auf sie ein.

 

Wer kann, hält sich die Ohren zu.

Die Anderen haben wenig später ein verwundetes  Trommelfell.

Zusammen gehen wir weiter von Raum zu Raum.

 

Man steht jetzt an den großen Fenstern.

Draußen tobt es.

Die Brände kommen näher.

Zwischen ihnen und uns ist nur der Kanal.

 

Auf die Wände hier fällt ein schattiges Muster.

Es erinnert an das nackte Mauerwerk der zerstörten Stadt, aus der wir kommen.

 

In der Dämmerung brachen wir auf,

um die Nacht zu durchwandern und trugen Bündel aus Furcht mit uns.

Bei Sonnenaufgang erreichten wir den Hafen.

 

In diesen Räumen hier sitzen wir jetzt bei Kunstlicht und trennen die Nähte unserer Kleider auf.

Wir arbeiten an neuen Stoffen.

Bis uns ein schweres  Geräusch in den Tunnel treibt.

 

Er führt uns zum Westufer.

Kein Boot liegt hier mehr vor Anker.

Das Wasser riecht nach rohem Öl.

Wir gehen hinein.

Hinter uns brennt es.

Wir bewegen Arme und Beine.

Unsere Münder verschlucken das Wasser.

Das Ufer verschwimmt uns.

 

Und dann ist da etwas,

das von unten nach uns greift.