Der Traum der Gurke. Ein literarisches KI-Experiment.
Buchvorstellung am 24. April 2026 um 19.00 Uhr im Literaturhaus Berlin, Alt-Moabit 62-63, 10555 Berlin
Ein Projekt des Verbands deutscher Schriftstellerinnen und Schriftsteller (VS) Berlin und dem Weizenbaum-Institut (Berlin)
Es lesen: Brigitte Döbert, Orla Wolf und Michael-André Fuchs
Moderation: Martina Wildner und Edith Ottschofski (VS)
Im aufrechten Gang
mit zwei Körperachsen
und Fühlern auf dem Kopf
über den Steg balancieren
Schon vom Hafen aus
sind die orangen Gelenke zu erkennen
Und ein Arm versucht
die Wörter wegzudrücken
die jetzt aus dem Wasser kommen
Mit geschlossenen Augen
weitergehen
Und spüren
wie man von Westen her
den Himmel verhängt
Auf dem Grund
des gekachelten Beckens
wandert
ein rauchiges Licht
und trifft
auf eine zurückgeschnittene Platane
(vielleicht ist Winter)
der etwas Wasserschattiges
entspringt
Im Rahmen der Ausstellung Fragmente / Dysfunktion, die vom 27. März bis zum 10. Mai 2026 in der Galerie GEDOK Berlin zu sehen ist, findet am 19. April um 15.00 Uhr ein Artist Talk mit der Kuratorin Dr. Andrea-Martina Reichel und den Künstlerinnen (u.a. Orla Wolf) statt.
Du hast mir von einem Gitter
Von der Kante des Wassers
hinuntergleiten
durch Schichten abnehmenden Lichts
und Schwebeteilchen
bis wir den sandigen Grund betreten
Ab hier geht es nicht weiter
sagte man uns
Es geht weiter
sprechen wir ins Wasser
Und vor uns öffnet sich das rote Riff
und zeigt uns sein Inneres
Wir strudeln ein
Unsere Augen jetzt Schwämme
wie vielleicht alles
hier
Der experimentelle Kurzfilm Weiß3 (von und mit Karin Dammers, Orla Wolf und Silke Konschak) wurde für die kuratierte Ausstellung Fragmente | Dysfunktion ausgewählt und feiert am 27. März 2026 um 19 Uhr in der Galerie GEDOK Berlin Premiere!
Weiß3
Kurzfilm (Deutschland 2026, 16 min)
Ein Film von Karin Dammers, Orla Wolf und Silke Konschak (K:O:S)
Drei Figuren, ein weißer Raum, eine gemeinsame Vergangenheit. Ihre Sprache folgt keiner Logik, ihre Bewegungen dem Zufall. Im wechselnden Licht tauchen Erinnerungsfragmente auf, werden auf Papier skizziert – und zerfallen im nächsten Moment wieder. Zwischen Spiel und Gegenspiel entsteht ein offener Raum für einen kurzen Ausbruch aus der Ordnung der Dinge.
Idee: Karin Dammers, Orla Wolf, Silke Konschak
Darstellerinnen: Karin Dammers, Orla Wolf, Silke Konschak
Produktion: Karin Dammers, Orla Wolf, Silke Konschak
Kamera: Karin Dammers
Szenenbild: Karin Dammers, Orla Wolf, Silke Konschak
Zur Leipziger Buchmesse erscheint die Anthologie
Der Traum der Gurke.
Ein literarisches KI-Experiment
mit der Kurzgeschichte Waldend von Orla Wolf.
Das Buch wird am 21. & 22. März 2026 auf der Leipziger Buchmesse vorgestellt.
Durch einen Bahnhof gehen. Nur Körper sehen. Wattierte Menschen. Aber keinen Boden mehr. Über die Durchsagen aus den grauen Lautsprechern hat sich das Gurren der Tauben gelegt. Vielleicht ein erster Frühlingston.
Ein rechteckiger Teich mit Kanadagänsen an den Rändern. Ihr Gang verschiebt mir die Richtung. Und dann stehe ich vor dem Haus mit der Leuchtreklame, die ich heute eigentlich gar nicht sehen wollte. Schon bade ich wieder in Neon.
Die Häuser hier sind schmal und leicht gebückt. Ihre Fenster sehen mich an. Und ich versuche das auch.
Ich denke an Schlaf und Wasser, bekomme das aber nicht zusammen.
Vielleicht ist die Frage, was zuerst da war.
Staub auf Fliesen. Fingerabdrücke auf Glas. Es ist Zeit zu gehen. Richtung Meer wird es klarer.
Sich nach oben strecken. Da ist gar nichts.
Im Teich die roten Fische. Ein Leuchten von dort. Ein Leuchten an einem Winternachmittag, dem die Fische nie begegnet sind.
Scheuermilch. Das Geräusch grässlich. Und die Bewegungen dazu verstören die Kacheln.
Ein hoher Raum mit schwarzen Eisengestängen. Daran Fotografien: Menschen mit Masken im Central Park, Bänke im Winter, ein Zimmer mit schweren Stoffen auf Sitzecken und in den Fenstern. Ich möchte mich setzen, die Augen schließen und noch an diesem Nachmittag in diesem Raum aufwachen.
Augen. Haare. Hände. Haut. Und ein Lächeln bis Mitte.
Ich singe ein Lied, das ich nie zuvor gehört habe. Jetzt gehört es mir.
Überall sind hier Lücken im Holz. Niemand weiß, wie man hinüberkommt. Oder auf welcher Seite man dann steht.
