Ich
sauge
Früchte.
Aus
der Wand.
Und
mein Atem
trinkt
die
Bodenkammer.
Leer.
Ich
verorte
mein
Rückenmark.
In
der
Porzellansäule.
Und
dort drüben
im nördlichen Fenster:
Das
gepunktete Gewebe.
Aus
mir.
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